O amor é ... sei lá eu o que é!

Ela apareceu, como das outras vezes.

Vi-lhe o cansaço no olhar, a fadiga no sorriso e as noites nunca dormidas destes últimos 40 anos pairam sobre o rosto. Sim, esta senhora há 40 anos que não dorme... Conta-me que o seu marido de 71 anos viu morrer-lhe nos braços há 40 anos o irmão de acidente rodoviário, que ficou literalmente em dois bocados, ele segurou-o pela cinta. Não supera a perda do caçula, o seu irmão preferido! Nesse mesmo mês, mostra ao mundo que a esquizofrenia herdada do avô paterno também ele a tem. A partir deste momento é sempre a descair... Diz-me hoje, que lamenta ter tido um casamento feliz durante 19 anos, porque os anos seguintes foram ainda mais tristes por ter tido uma felicidade tão verdadeira que consegue vislumbrar no olhar do marido que lhe diz todas as manhãs "Como és linda Nicas...". Diz-me também, que se soubesse o que o futuro lhe guardara, tinha casado mais nova! Ama muito o marido que lhe deu 3 filhos e nunca a ouvi queixar dos prantos que tem vivido, aceita-os, diz que o fardo é seu e, se tem fardo, também tem trigo e não joio. Segue-se um carcinoma nos intestinos, que muito longe de ficar resolvido era, mal sabiam eles, vizinho de um tumor benigno na próstata que em sprint final avança para a malignidade. Cada vez que o marido se mexe na cama, acorda sobressaltada. Mas como acorda quem nunca dorme?! Ele não se consegue equilibrar, precisa de um terceiro ombro para se apoiar. Já por três vezes o segurou agarrada à janela a gritar por socorro, porque quando desperta já ele está a despedir-se e a agradecer o amor que ela sempre lhe deu. O fado mentiu-lhe, as alegrias são breves estrofes de canções de embalar que não rimam e a métrica insiste em alterar-se. E o peso no peito?! É das preocupações, mas já mal dá por ele, sente-o como parte do seu peso que nada mais é se não a força gravitacional que a balança teima em demarcar.
O seu marido faz amanhã 71 anos e ela diz-me a sorrir que vivia tudo outra vez mesmo sem saber o que é dormir. Eu vivo este pesar, eu sinto-o e vejo-o melhor do que a dor que me contam, eu vejo mais do que me querem mostrar e o curioso é que não sou de fazer perguntas; contudo, as respostas saem de bocas mudas, os gestos escondem as lágrimas que teimam em arder na saudade. E a esperança que me devolvem é sempre na forma de um abraço. Não sei que esperança darei eu em retorno, mas teimam em dizer-me que o meu sorriso diz-lhes que melhores ventos virão.

Quero acreditar que sim.